La acera está fría

El cielo gris azota el piso con bombardeo de gotas de cristal. Al mismo tiempo que cae cada una de ellas, late el órgano que sangra, y zumban las alas de la pequeña ave helicóptero. Frescura total, mas frío más cruel, que hace crujir varas de calcio, y se desmoronan al mismo compás que le rugen las pequeñas lágrimas celestiales al horizonte.
No puedo olvidar como volaba humo de agua sobre la calle... Mágico lugar entre cada una de las gotas, sin mojarme y sin tocarte, al raz de la lluvia fría estabas, sin que tocara el agua tu piel de porcelana.
Blanca, fría, estática, amorosa, irónica, palabras que te describen cuando... Pero, ¿Qué digo? No hay palabras para describirte. No estás, solo eres, y menguas y te agrandas a placer. Eres tierna, pareces fría y eres tibia, tu cabello corta el aire y tus labios cortan el estruendo, aunque no dices nada, me invitas hacia tí, más fuerte, más rápido, más extático.
Me siento a tu lado, eres cálida, pero la acera está fría.