Punto, punto, punto...

Un punto, una hora que pasa, otro punto, otra meta perdida, punto, punto, punto.
Puntos que ponen final, puntos que indican comienzos, puntos que forman las líneas que abrazan tu cuerpo como mis brazos ante el ocaso que estrangula al sol con una furia calmada. Rayos se escapan de entre los dedos, palabras audaces emanan de mis labios, mientras la pequeña voz dentro de tu cabeza insiste en no dejarte continuar, argumenta pequeñas cosas con su pequeña vocecita, miras las nubes y esperas el orgasmo de los cielos. Nunca nadie había escrito lo que por despecho escribí, estoy escribiendo cosas que no son para ti, cuando la pluma roza el papel y mis manos hunden las teclas el aire libra una insufrible escaramuza con mi respiración; se vuelve más fino, más difícil de captar, y más fácil de ignorar. Respirar profundo, rápido, intolerablemente deseable, que llena las fosas con una lujuria increíble y eyacula sociego.